может действительно - хватит мне?
жизнь проживать в огне, во тьме.
ждать кого-то незнамо кого
с одной лишь приметой "своего"
может взять чужого
всякого
любого
родить дочь и сына
как знакомых моих половина
как ещё одна половина
растить этих дочь и сына
прожить эту жизнь
на скоптившейся кухне
без мыслей
без чувств
а так как должно
может в этом хитрость природы?
что обществом всё так заведено
не надо живого, не надо боли
изъеденной праведностью души
год отработать, летом на море
смотреть, как стареют мои малыши
как люди бездушно машинно смеются
и с ними смеятся самой заодно
как в щеку целуют, после плюются
курить в полумрак, допивать вино
слова сокровенные бисером сыпать
делить постель с папашей детей
а может не нужно снов этих видеть
о неземном из нездешних дней
о том, что не тронет этих людей
о том, что как камень в жернов упало
и сбоит систему и жизнь стопорит
о том, что и так понимается мало
о том, что само не заговорит
а только завоет в снежной метели
в темную ночь в нежеланной постели
собраны камни, все в перемеле
прахом летят в рябые пески
имея не то, что тогда хотели
рядом не с теми, с кем были и пели
сидим у окна и руки метели
узор серебрестый вплетают в виски